És a minha metade...

E eu sou a tua metade, ambas sabemos disso!

Caloirada!

Caloiros, suas bestas:
Parabéns, entraram no melhor curso do ISCSP, é um dos cursos mais antigos desta faculdade, mas um dos menos reconhecidos, e ao longo da vossa licenciatura iram debater-se diariamente com esta situação. E á medida que se forem apaixonando pelo curso, se é que ainda não estão já, vão defende-lo como todo o vosso coração.
Porque ser antropólogo não é apenas uma vocação, mas sim um estado de espírito.
Certamente alguns de vocês já sabem exactamente aquilo por que querem enveredar futuramente, outros vão mudar os interesses iniciais, e outros vão apaixonar-se constantemente por cada matéria, desde a antropologia económica, urbana, cultural, étnica, das religiões, biológica, forense e tantas outras vertentes que a antropologia como ciência social pode abordar.
Mas não se iludam, ser estudante de antropologia no ISCSP é bom, mas podia ser melhor, por isso está nas vossas mãos que a cada ano lectivo que passa os futuros antropólogos formados no ISCSP possam dizer “a minha faculdade era um máximo”, lutem, exijam, reivindiquem e acima de tudo vivam o espírito iscspiano, para que nestes próximos 3 anos como alunos da licenciatura de antropologia, o mais fascinante curso do ISCSP, se sintam completos e sejam felizes.
A vossa veterana,
Helena Antunes

(texto que a AE me pediu para elaborar)

"Ainda tentei puxar-te para mim, explicar-te que a distância aproxima as pessoas quando elas têm alguma coisa para dar uma à outra, mas já tinhas desistido de mim."

"Se me prometeres, que ficas comigo, eu espero para sempre, e fico contigo."

" Tu e eu ainda não fizemos de nós mesmos.
Haverá tempo para tudo dizias
e ao longo deste ano (para dar uma noção de duração),
fizemos de didascálias numa obra sem personagens.
Fomos o verão em forma de melão num quadro de feira,
os enfeites de carnaval no funeral do papa,
a cadeira eléctrica do pai natal,
o pedinte á entrada do metro,
a sorte com o seu penteado retro.
Como todos os negócios com direito a um espaço comercial,
o nosso afecto ocupava o tempo de antena da primavera,
os bancos do cinema King, o lugar estratégico das estrelas,
o vazio da web e o mal estar das massas.
O nosso amor fazia concorrência aos gelados
e outros reguladores naturais do metabolismo.
Como a noite era branca e prudente.
Como Paris ficou tão longe, de repente.
Rima e soa barato.
Mas a literatura tem destas coisas.
Disse-o Bataille no livro sobre «a literatura e o mal».
Garanto e cito, como sempre, o original." Golgona Anghel

Chuva na Cidade

Começa a chover. Corro para apanhar o eléctrico. Hora de ponta. Está cheio, mas consigo arranjar um banco livre, nenhum idoso se quer sentar. Aproveito o lugar. E no meio dos meus pensamentos, - que parva sair de casa sem guarda-chuva, espero que a chuva pare quando for a minha vez de sair - entra um senhor com dois miúdos, 3 e 6 anos talvez, retira um pacote de bolachas da mochila e oferece a um miúdo sentado ao colo da mãe a meu lado, dá aos filhos e oferece-me a mim, nego. Mas reparo nas feições do senhor, sorri-o gentilmente. Deve andar á volta dos 40 e poucos, barba grisalha, pai extremoso. Os meus pensamentos vagueiam - para além da chuva que se intensificou, - e acabo por esboçar um sorriso, já não tão espontâneo como fora antes.

Histórias!

Histórias. Sem fim, com fim, complicadas, simples, interessantes, ás voltas, pequenas, grandes, sorridentes, deprimentes, loucas, vibrantes, inocentes, histórias! A minha vida é feita de histórias.

Falta de inspiração.
Talvez um dia volte.